ya quisieran las sucias ser cerdos
las mezquinas ratas ya quisieran ser
ya quisieran las testarudas ser mulas
las putas ya quisieran ser gallinas o zorras
y las bravuconas leonas quisieran ser
y las vagas perros
y las cobardes borregos y las tontas burros o asnos
las perversas serpientes / las vanidosas pavos reales
mucho quisieran las gordas ser vacas o focas
las currantes abejas o las ahorradoras hormigas
las pesadas quisieran ser moscas
pero no llegan ni de lejos
se quedan en mediocres asquerosas / necias o tercas
prostitutas / chulas / perezosas / pusilánimes / imbéciles
malas / presumidas / obesas / esclavas / plastas
no alcanzan
el sublime código genético de los bichos sin degenerar
Xavier Bayle
http://www.xavibayle.animanaturalis.org/
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Friday, December 24, 2010
Monday, December 20, 2010
YA NO HAY LOCOS
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Justicia social,
Poesía,
Política,
Sociedad
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Este bellísimo poema de León Felipe no sólo tiene aplicación a nuestro país, España, sino en el mundo entero. Felipe se pregunta:
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Qué triste es reconocer que ya no hay locos, todo el mundo está cuerdo, terriblemente cuerdo, insensible ante las injusticias sangrantes que nos rodean. ¿Cómo podemos esperar que la ciudadanía reaccione ante el maltrato a los animales, si no somos capaces de reaccionar, de despertar del sueño profundo en el que estamos sumidos, cuando a nuestro alrededor se están cometiendo crímenes sin castigo cuyas víctimas son nuestros congéneres, personas como nosotros, víctimas del poder corrupto?
YA NO HAY LOCOS
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego, aquel estrafalario fantasma del desierto y ... ni en España hay locos. Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd ... esto,
historiadores ... filósofos ... loqueros ...
Franco ... el sapo iscariote y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos ...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios ...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto ...,
perfecto, ¡perfecto!
León Felipe
Thursday, August 19, 2010
García Lorca y los mataderos
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Maltrato Animal,
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Ya que en estos días se está celebrando el 74 aniversario de la muerte de García Lorca, quiero compartir con vosotros un poema desconocido por muchos, en el que el poeta describe la crueldad y el horror de los mataderos.
NEW YORK (OFICINA Y DENUNCIA)
A Fernando Vela
Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Saturday, May 8, 2010
Aprovechando el sopor de la digestión
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Aprovechando el sopor de la digestión
del medio pollo que cenaste
te da por meditar que quizá debieras hacer algo
por los derechos animales
-no los del animal humano : ¡no seas bestia…!:
de ellos sa se encargan las dueñas de las cámaras de gas-
es muy importante que los animales mueran
con sus plenos derechos inviolados
con su derecho a ser masacrados dignamente
el derecho a un humano retorcerles el pescuezo
o a triturar su cerebro
así –piensas- nadie podría acusarte
de indiferencia
recapacitas bien / eres sabia persona
debe deberse a tu magnífico intestino…
Xavier Bayle
Cuaderno de equilibrios y descréditos
Tuesday, December 29, 2009
Alegría de la tristeza
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Poesía
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En las viejas telarañas de la tristeza
suelen caer las moscas de sastre
pero nunca las avispas de aristófanes
uno puede entristecerse
por muchas razones y sinrazones
y la mayoría de las veces sin motivo aparente
sólo porque el corazón de achica un poco
no por cobardía sino por piedad
la tristeza puede hacerse presente
con palabras claves o silencios porfiados
de todas maneras va a llegar
y hay que aprontarse a recibirla
la tristeza sobreviene a veces
ante el hambre millonaria del mundo
o frente al pozo de alma de los desalmados
el dolor por el dolor ajeno
es una constancia de estar vivo
después de todo/ pese a todo
hay una alegría extraña/ desbloqueada
en saber que aún podemos estar tristes
M. Benedetti
Balada del mal genio
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Poesía
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Hay días en que siento una desgana
de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse
y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio.
Días en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera a aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo el indócil personal a mis órdenes.
Hay días que ni siquiera son oscuros
días en que pierdo rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.
Días en que uno sabe que hace mucho era bueno
bah tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de un jabón perfumado
y aquello sí era auténtica melancolía
y no este malsano, dulce aburrimiento.
Bueno, esta balada sólo es para avisarte
que en estos pocos días no me tomes en cuenta.
Mario Benedetti
de “El amor, las mujeres y la vida”
Wednesday, December 16, 2009
Por favor...No te rindas
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Poesía
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No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.
No Te Rindas.....
Mario Benedetti
Tuesday, December 8, 2009
La gallinita
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Maltrato Animal,
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La gallinita,
en el gallinero,
dice a su amiga:
-cuánto te quiero-.
Gallinita rubia
llorará luego,
ahora canta
-Aquí te espero.
"Aquí te espero,
poniendo un huevo",
me dio la tos y puse dos.
Pensé en mi ama.
¡Qué pobre es!
Me dio penita...
¡y puse tres!
Como tardaste,
esperé un rato
poniendo huevos,
¡y puse cuatro!
Mi ama me vende
a doña Luz.
¡Yo con arroz!
¡Qué ingratitud!
Amargura
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Maltrato Animal,
Poesía
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Quiero pasaros algunos versos de la canción “Amargura” de Jorge Cafrune.
Los quiero dedicar a Aquellos que no celebran las Navidades.
No sólo no la celebran, sino que son las víctimas propiciatorias de aquellos que sí las disfrutan. Para estos animales, mártires inocentes de la gula humana:
Amargura
Para qué yo vivo
por qué no muero
para seguir sufriendo
la muerte quiero
De amargura tengo
el alma llena
para mí no hay día alegre
ni Noche Buena
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